Lisette Buchholz: Die Vergeblichkeit all unseren Tuns
Sei gefühllos!
Ein leichtbewegtes Herz
Ist ein elend Gut
Auf der wankenden Erde.
„Der größte Egoist der Literaturgeschichte“, wie ihn Raabe bezeichnet, hat das in seinem achtzehnten Lebensjahr (1767) erkannt. Und dieser Vers zieht sich durch das ganze Buch, durch die Lebensgeschichte von Velten (Valentin) Andres, Helene Trotzendorff und Karl Krumhardt: drei Kinder, die zusammen im Viertel Vogelsang einer nicht näher bezeichneten Stadt aufwachsen und sich ein Leben lang die Treue halten, bis mit dem Tod von Velten die Geschichte endet.
Velten und Helene sind in Liebe verstrickt, und Karl, der Jurist, ist der Chronist dieser Freundschaft zu dritt, er schreibt als verdoppelter Erzähler Raabes die „Akten des Vogelsangs“ auf.
Er tut dies, um sich über Velten klar zu werden, den er stets bewundert, aber nicht verstanden hat: „Es ist immer, als ob man Fäden aus einem Gobelinteppich zupfe und sie unter das Vergrößerungsglas bringe, um die hohe Kunst, die der Meister an das ganze Gewebe gewendet hat, daraus kennenzulernen.“
Denn Velten bricht im Gegensatz zu Karl sein Studium ab, arbeitet eine Zeit lang in der Textilbranche und geht sogar in die USA, um die geliebte Helene dort wiederzusehen. Aber er bleibt ein Unangepasster, der es „nach bürgerlichen Begriffen zu nichts gebracht hat“. Am Ende verschenkt er seinen ganzen Hausrat und verbrennt das geerbte Haus im Vogelsang, denn er will möglichst ohne Eigentum diese Welt verlassen. (In diesem Bestreben erscheint er als Vorläufer des alten Wolfgang Neuss.) Das Grundstück vermacht Velten Riekchen Schellenbaum, einem Faktotum des Vogelsangs; sie wird von dem neu entstehenden Baugrund profitieren: „Aus Büschen werden Bäume, aus Bäumen Hausmauern, aus Grün Grau.“
Velten zieht zurück nach Berlin, ins Hinterhaus zur Fechtmeisterin Feucht, bei der er bereits im Studium wohnte. Das ist eine kluge Frau, die feststellt: „Seine Messer schleift sich unser Herrgott selber, aber den Schleifstein drehen ihm die Menschen.“
Dort stirbt Velten in einem Kämmerchen, betrauert von Helene und Karl.
Trauern um ihn tut auch die ehemalige Nachbarin Leonie des Beaux, deren hugenottische Familie einst Aufnahme im Preußen des Großen Kurfürsten fand. Sie liebt Velten, aber der liebt ausschließlich Helene, seine „alte Nilschlange“. Leonies Bruder Leon, der im Textilgewerbe tätig ist, wird Karriere machen und das Hinterhaus zugunsten eines Stadtpalais verlassen können. Er war es, der Velten eine Anstellung bis in die USA verschafft hat.
Das ist alles vergangen, wenn man das Buch schließt. Vineta.
Ich habe das Buch zweimal gelesen, und erst beim zweiten Lesen ging mir die Schönheit dieses Raabeschen Gobelins richtig auf. Der Stil macht es einem nämlich nicht leicht, doch man wird reich belohnt, wenn man sich unabgelenkt hineinbegibt.
Als Teenager liebte ich Raabes Romane, diesen kannte ich noch nicht. Mich hat die Atmosphäre stark gefesselt, und die Personen begleiten mich immer noch. Nach 130 Jahren weht uns aus diesem Buch etwas zutiefst Melancholisches an, das zwar durchsetzt ist mit Witz, aber doch die Vergeblichkeit all unseren Tuns ahnen lässt sowie den Abgrund, in den leichtbewegte Herzen stürzen können. Auch heute.
Wilhelm Raabe: Die Akten des Vogelsangs(1896). Verlag Henricus – Edition Deutsche Klassik. BoD, 166 Seiten, 5,80 Euro.
Lisette Buchholz ist Herz und Seele des Persona Verlages. Jüngst erschienen ist dort: Juliette Parry: An die Deutschen. Gedichte. Herausgegeben und mit einem Nachwort von Andreas F. Kelletat, 136 Seiten, Hardcover, 18, Euro. Das Buch erschien 1946 in Paris, in deutscher Sprache. Eine Abrechnung, in der die Autorin den von den Nazis Ermordeten ein Denkmal setzt und zugleich nach den universalhistorischen Ursachen für das Böse, den Hass und die Kriege fragt. Es sind anklagende, erschütternde und auch wehmütige Verse, die nun erstmals in Deutschland vorliegen werden.
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Andrew Cartmel: The Lew Archer novels of Ross Macdonald
Ross Macdonald’s real name was Kenneth Millar — his wife Margaret Millar was a famed crime novelist in her own right — and he wrote his first books under his birth name. But when he began a series of private eye novels in the late 1940s he decided to adopt a pseudonym. Initially this was ‘John Macdonald’, drawing on his father’s names…
But there was already a crime writer with a very similar name, John D. MacDonald. (I’m a huge admirer of his work and I’ve written about him here previously.) He was understandably annoyed about this intruder using what was virtually the same name.
The two men came to an agreement and Millar gradually shifted his pen name to John R. Macdonald, then John Ross Macdonald and finally Ross Macdonald. Perhaps as a result of this contretemps, John D. never really gave Millar the credit he deserved as a writer. “At least he’s literate,” he said grumpily.
But Ross Macdonald is much more than that.
I recently had the impulse to pull one of his books off my shelf and reread it. This was The Goodbye Look published in 1969 and the fifteenth of the eighteen Lew Archer novels. In many ways it was an appropriate choice because this was Macdonald’s breakthrough book and became a bestseller. Intriguingly I can see the influence it had on the film Chinatown, a California detective story if ever there was one
The Goodbye Look is beautifully and poetically written: “I could feel the pressure of her cool insistence, like water against a dam… the traffic crawled like a wounded snake… a half million dollars was a critical mass of money… The projector whirred. Its quiet shotgun blast of light filled the screen… She looked as if she were dying under the soft bombardment of the past.”
I remembered the detective hero Lew Archer as being somewhat sexless, but he’s not: “she moved in close to me. I drove with her warmth all down my right side and spreading through my body”
But it’s not just the beautiful writing that distinguishes the Archer novels, the plotting is also superb — intricate and complex and satisfyingly surprising. “The case was coming together in my mind,” says Archer, “constructing itself in inner space like a movie of a falling building reversed”
When the stunning, shocking, complex denouement arrived my head started spinning. I immediately decided to go down a Ross Macdonald rabbit hole. Some of the Lew Archer novels are out of print and hard to find, so I was delighted to discover that the Library of America had published an omnibus edition, a sumptuous three volume hardcover set collecting eleven of the books, edited by the astute Tom Nolan who has also written an excellent biography of Macdonald.
Equipped with this splendid collection I began exploring Lew Archer’s West Coast. The first two novels are omitted and the omnibus begins with The Way Some People Die (1951) which is regarded as Macdonald’s early masterpiece. It had me totally hooked from the moment an old lady client hires Archer to find her beautiful wayward daughter called Galley, short for Galatea.
Already the prose is strikingly lyrical: “Flashing neons… repudiated the night… Beyond a row of dwarf palms the sea was snoring and complaining like a drunk in a doorway.” And funny: “It was depressing not to be able to hit him again.” And philosophically profound: “It was wonderful how much a pair of eyes could see without being changed by what they saw.”
Besides the enigmatic and lovely and lost Galatea, the book also features a memorable teenage heroin addict called Ruth, who has a delightful line in sardonic dialogue: “Unhand me villain,” she tells Archer.
Macdonald writes great female characters. This is emphasised by The Barbarous Coast (1956) where we meet a young diving star called Hester, who loses her nerve after an accident in Toronto and marries a young sports reporter on the rebound from her aborted career. Soon she’s disenchanted with the marriage and takes to staring at him like “a piece of furniture that she was trying to think of a better place for.”
The writing remains impressive, full of memorable imagery, “An ancient refrigerator throbbed emotionally in the corner of the kitchen… An electric clock on the wall was taking spasmodic little bites of time… I… watched the lights go by, flashing like thrown knives.”
Archer has already started his somewhat mystical references to the case he is investigating: “A pattern was forming in the case… in the final hours of a bad case… you can see… down into the darkness in human beings.”
And Macdonald’s plots are already intricate and complex. He does this thing where you think you know the solution to the mystery — and it’s a good and satisfying solution — but he turns the tables at the last minute and reveals that it’s something even more surprising.
The Doomsters (1958) reinforces the point that his female characters are terrific, whether they’re sirens, slobs or old ladies. In fact his characters generally are fantastic, including corrupt cops and defiant newsmen.
Although Macdonald’s novels are never a barrel of laughs, this one is particularly dark, well befitting its title — a great title, incidentally — which is one of the character’s nickname for the evil fates she imagines besetting her. (She, and Macdonald, took it from a poem by Thomas Hardy.)
By the time I read The Doomsters I was beginning to realise that with a Ross Macdonald story you’ll never guess who did it. And that’s very much the case here.
In The Galton Case (1959) the dizzying corkscrew of a plot is brilliantly contrived and the final ironic twist is breathtaking. It is a genuinely wonderful novel. And the writing is as impressive as ever: “She didn’t seem to be drunk, but there was a hot moist glitter in her eyes.”
Fascinatingly this — one of the best Archer novels — began as a book without Archer in it. In his essay about writing The Galton Case (included in the Library of America edition) Macdonald provides this and other insights.
What he fails to mention, or perhaps even to realise, that this is also a retelling of his favourite novel, The Great Gatsby, with a Canadian slant.
And, because I’m a shallow guy, I was delighted that Archer finally gets laid: “She turned towards me. The last light faded from the flowers and the lake. Night came on warm and moist. The grass was wet.”
The Wycherly Woman (1961 — not included in the Library of America collection) emphasises the fact that Ross Macdonald’s books have superb titles. And, if anything, the plots are even more superb — intricate, unpredictable, rooted in character and psychology, they are surprising and shocking and deeply satisfying.
I feel even more strongly that the movie Chinatown was deliberately written in the tradition of Ross Macdonald’s novels. The volcanic fissures of violently dysfunctional families are powerfully present in both.
This book is deeply sardonic, “Men with money never saw the inside of the gas chamber…When we were together, at least we weren’t alone.” And here is Macdonald’s account of the murderer describing the murder he committed: “ ‘It was an ugly way for it to end.’ He might have been criticizing a scene in a play.”
These early 1960s Lew Archer novels are supremely good. Macdonald’s skill at plotting is rather awe inspiring. There’s no way you can guess the solution to the mystery, but when it arrives it’s entirely satisfying. With The Chill (1964), I guessed the revelation about three pages before it arrived — because there was only one person who could be guilty. But it was mind blowing.
If I was going to recommend one Lew Archer for you to start with it would be his brilliant The Zebra Striped Hearse (1962). But they’re all good. And you should invest in that Library of America collection because, once you read one, you’ll want to read them all.
Andrew Cartmel is a British author and journalist, he was also the script editor for „Doctor Who“ from 1987 to 1989. His Vinyl Detective Series is published for parts in Germany at Suhrkamp as Murder Swing, translated by Susanna Mende, followed by Killer Rock. His most recent Vinyl Detective novel Underscore, number eight in the series, was published in 2025. In 2023 he began a new series, the Paperback Sleuth adventures, „Death in Fine Condition the first one, followed by Ashram Assassin and Like a Bullet in 2025. Check them out, they all are true fun.
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Liza Cody: A Fashion for Hybrid
At the moment there is fashion for hybrid genre novels. I was going to ignore it but managed to get hooked on The Rivers of London series by Ben Aaronovich. He’s spawned the unlikely child of extremely good police procedure and outrageous magic.
But as a total contradiction to all our freaky politics and hate-speak, the film of the year — to my mind — is Perfect Days, a contemplative Japanese psalm by Wim Wenders. The music’s gorgeous too.
Be well. Stay warm and dry.
Liza Cody is published in Germany by Else Laudan at argument/ Ariadne, Hamburg.
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Ute Cohen: Auf ein zweites Leben
Wald, nicht im tiefen, dunklen Märchenwald findet das Treffen statt, sondern in einem kleinen Ort mit nur wenigen Häusern, fast ein Weiler, in der Nähe einer fränkischen Kleinstadt, in der ich vor Jahrzehnten Abitur gemacht habe. Nach Dekaden nehme ich erstmals an einem Klassentreffen teil. Der Gedanke befremdet mich. Was, wenn ich niemanden wiedererkenne, was, wenn ich mich selbst nicht wiedererkenne in dieser Gruppe, zu der ich mich ohnehin nie zugehörig gefühlt habe?
Als ich dort ankomme, nach einer kurzsichtigen Fahrt durch suppigen Nebel, nachdem ich geparkt habe à la Ute, höre ich schon das erste Raunen … und werde überrascht von freudigen Begrüßungsrufen einer früheren Klassenkameradin. Etwas Erstaunliches tut sich auf hier, es lichtet sich die Dunkelheit, die über dem langen Schweigen lag. Ein, zwei, drei Umarmungen. Eine Mitschülerin hatte den anderen im letzten Jahr von „Satans Spielfeld“ berichtet und plötzlich fanden die Ehrlichen und Wohlgesinnten, die Empfindsamen und Tapferen zu ihrer Sprache, verstanden meine damalige Zurückgezogenheit, die Einsamkeit, auf dem der Täter sein Spiel beginnen konnte. War es das Schicksal, das Milde und Verständnis den Weg bereitete? Diejenigen, die selbst nicht verschont wurden von Krankheit und Schmerz, öffneten sich, andere wiederum blieben selbstvergessen in ihrer Welt. Plötzlich auch sah ich mich wieder durch den Blick der anderen: „Glamour“ lag auf dem Tisch und die Leserin bat um eine Widmung. Im Radio habe sie einen Podcast mit mir gehört und da sei ich ihr ganz präsent gewesen, habe über Glamour gesprochen wie damals über Faust. Sie sah mich vor sich, meine Gesten, meine Stimme, mein damaliges Ich, ein Mädchen, das ich längst nicht mehr bin … oder doch?
Wer man ist, wer man war – danach fragte auch Ingrid Caven zu Beginn des Jahres in ihrem – das tat sie jedoch nicht kund – letzten Konzert. Im Théatre des Bouffes du Nord trat Ingrid, grande artiste et chère amie, noch einmal auf die Bühne, um mit Albert Serra und der experimentellen Musikgruppe Molforts 16 Momente ihres Lebens zu feiern. Die Lieder für die gleichnamige Platte hat sie selbst komponiert und getextet. Da stand sie nun in diesem Theater, das eine wechselvolle Geschichte hinter sich hat. Jahrzehntelang stand es leer und war eine Ruine, bis Peter Brook es entdeckte und den Bau in all seiner rohen Schönheit, mit sichtbaren Mauern, Patina und den Spuren der Geschichte, wiederbelebte.
Caven beschwor auf dieser Bühne ihre Kindheit, die Liebe und den Tod. Als Magierin stand sie, die sich kokett und ein bisschen ernst auch gern als Hexe bezeichnet, im schwarzen Cape von Rick Owens auf der Bühne. Das ikonische YSL-Kleid drapierte sie sich auf ihre ganz eigene Art an den Leib für den letzten Auftritt. Eine mohnrote Seidenblüte, aufgestöbert von der Stylistin Catherine Baba, flog durch die Luft von Lied zu Lied. Nicht zuletzt auch eine Reminiszenz an Yves Saint Laurent, der sie als Testimonial für sein Parfum Opium gewinnen wollte. Ingrid jedoch hatte abgelehnt, denn sie fürchtete eine Rufschädigung wegen des Namens. Sie seien doch schließlich selbst damals in den Pariser Opiumhöhlen, bei diesem Verleger da, unterwegs gewesen. Süße, seltsame Gedanken schossen den Künstlern in dieser Zeit durch den Kopf. Auf der Bühne also: Zauberhaft! Ich war spellbound.
Mit mir meine Freundin Petra Spielmann, die als Sherin L‘Artiste das Spektakel zeichnete und mit dieser ganz eigenen Sicht Ingrids Begeisterung weckte. Caven schlüpfte in ihre Kinderhaut und legte sich bei ihrem Psychoanalytiker und späteren Liebhaber auf die Couch, pardon, die Bühne. Soll ich sagen, dass sie zu diesem Zeitpunkt 86 Jahre alt war? Das Asthma zupft sie gelegentlich in der Kehle, ihre Selbstdisziplin gewinnt.
Wenn ich sie besuche oder mit ihr telefoniere, sagt sie: „Unser Buch hilft mir, mich zu erinnern an mein Leben.“ Auch an diese unglaubliche Freiheit, die sie einmal gehabt habe, die ihr heute fast unwirklich vorkomme.
Was war? Was ist?
Carsten Tergast stellt sich diese Frage in seinem ostfriesischen Regionalkrimi „Wer man früher war“, der zu Unrecht in diese muffige Heimat-Kategorie geschoben wird. Es ist vor allem ein philosophischer Kriminalroman, der erkundet, wer man hätte sein können, wenn eine Weiche der Geschichte anders gestellt worden wäre. Dass in der Hauptfigur, der Polizistin Thekla, der Autor selbst sein Quid-pro-quo- und Cameo-Spielchen spielt, macht den besonderen Reiz dieser Story über eine vor Jahrzehnten des Mordes verdächtige Polizistin aus. Mit subtilem Plattlandhumor zeigt er jeder Ideologie eine lange Nase. Seine Protagonistin Thekla ist vom gleichen Schlage. Da wird nicht gejammert, sondern strategisch gehandelt. Auch wenn die Wulkjes den Tee vernebeln und ein bisschen viel Bier auf den fetten Aal gekippt wird, diese Ostfriesen – und ja, speziell die Frauen! – wissen, was sie tun und erinnern sich nicht nur daran, wer sie einmal waren, sondern auch und insbesondere daran, wer sie sind.
Sollte die Vergangenheit doch einmal in Sahnewolken verschwimmen und Kluntjes die Sicht verbauen, ist es ratsam, Frank Jörickes Buch „Früher war alles anders“ zur Hand zu nehmen. Der Leser tastet sich in diesem Buch nicht einfach von Prilblume zu Prilblume, sondern versucht eine Vergangenheit zu begreifen, die in der Nostalgie schmerzhaft schön präsent ist. Erdacht wurde der Begriff 1678 von einem Arzt, der Schweizer Soldaten behandelte: Nostos bedeutet im Griechischen Rückkehr, auch Heimkehr und algos Schmerz. Wir leben heute jedoch in einer Schmerzvermeidungsgesellschaft. Kein leichter Stand für dieses Kunstwort, das zugleich auf ein künstliches Gefühl verweist, das der verehrten Authentizität in die Quere kommt. Politiker sollten in Krisenzeiten lieber progressiv als nostalgisch sein. Der Schmerz muss betäubt werden, damit wir ganz im analgetischen Jetzt sein dürfen. Verweile doch, du süßes Antiseptikum, du liebliches Analgetikum und erlöse uns von dem Bösen!
Anstatt auf Betäubung zu setzen, sollte man es sich vielmehr gemütlich machen in Frank Jörickes Wirtshaus, hygge im schwedischen Kaufhaus verstecken, auf der Leinwand „So wie wir waren“ mit Barbra Streisand und Robert Redford anschauen und die weisen Worte des Autors beherzigen: „Wo die Gegenwart trist und die Zukunft bedrohlich aussah, half nur die Vergangenheit.“ Und natürlich: „Immer wenn ich Gefahr laufe, die Vergangenheit zu verklären, vergegenwärtige ich mir, wie es früher war. Manches war besser, manches war schlechter, vieles war anders.“
Das Klassentreffen: Die Klassenkameradin sah mich vor sich, als sie meine Stimme im Radio hörte. Der Ton klang aus der Vergangenheit auf, platzierte sich in ihrem Gedächtnis und regte Erinnerungen an. Sah sie aber auch meine Gestik? Stimme und Bewegungen bilden seit jeher eine untrennbare Einheit bei mir. Wild gestikulierend bin ich nicht nur in Ausnahmesituationen, ungestüm kann ich auch einen Gedanken mit den Händen illustrieren, um dann sogleich mich selbst zu beschwichtigen. Wer könnte das besser verstehen als der Meister der großen und kleinen Gesten, als Kersten Knipp, Maître des deutschen Essays?
Sehr französisch ist sein Buch „Gesten. Überlegungen zu einer flüchtigen Sprache“, ein lustvoller und doch diskreter Seher mit genauester Beobachtungsgabe der Autor. Als Romanist blickt er nicht nur in die Entstehungszeit der Eleganz, als Musiker nicht nur auf virtuose Gitarrengriffe, er blinzelt auch hinein in Ballettschulen und erprobt den neuen Blick an Degas‘ poetischen Studien der glückseligen Verausgabung. Arbeit erkennt er darin, in der harten Schule der Leichtigkeit, des Schwebens über den Dingen – und entdeckt darin eine Gleichzeitigkeit von Vergehendem und Entstehendem: „Die Bewegung und mit ihr der Sinn sind da, einen Augenblick. Wir haschen nach ihnen, doch sie hat sich bereits wieder aufgelöst. Der Sinn ist da und bereits wieder verschwunden. Er zeigt sich und verbirgt sich zugleich. Er lässt sich nicht fassen. Und doch ist er da.“
Und doch ist er da! Der Autor verflüchtigt sich in diesem Essay selbst zur Geste, indem er eine unsichtbare Sprache walten lässt und den Leser nicht fordert, sondern verführt.
Das gelingt formidabel, wenn man auch einen Sinn für das Geheimnis hat, das sich in besonderer Weise im Lächeln – nein, nicht der Mona Lisa! – sondern der Maria Callas für Kersten Knipp zeigt.
Das Lächeln hat es auch Silvia Meixner angetan, wenngleich es in ihrem Fall ein imaginiertes ist. Silvia Meixners Tante Rosalia wurde von den Nazis hingerichtet. Brutal, unerbittlich, ganz legal im Landesgericht Wien am 21. Juni 1944. Viel zu selten hören wir von tapferen Frauen, die sich zur Wehr setzen und dabei ihr eigenes Leben aufs Spiel setzen. Viel zu selten werden sie als das bezeichnet, was sie sind: Heldinnen. Denn der Begriff ist in Verruf geraten, zu sehr ist er scheinbar verquickt mit einem dubiosen Patriarchat, einer Gesellschaft, die womöglich selbst den wahren Helden den Garaus macht.
Die Schriftstellerin und Journalistin Silvia Meixner aber entdeckt den Begriff wieder und ehrt mit ihm posthum auch ihre Tante. Eine Tante, von der es kaum mehr Spuren gibt, kaum Lichtbilder, nur dunkle Familienerinnerungen, deren Klarheit ein Denken in Tabus und Scham verhindert. Diese Figur im Nebel der Erinnerung holt Meixner behutsam, aber bestimmt aus dem Schatten. Sie versucht ihr Gestalt zu geben, in manchen Momenten einen Gesichtsausdruck auf die wenigen verbliebenen Fotos zu projizieren, ein heiteres Gefühl darin zu erkennen, ein Lächeln. „Ich hab dich niemals lächeln sehen“ ist ein sehnendes Buch, ein Versuch, die Vergangenheit mit Henri Bergson nicht als endgültig, sondern als formbar zu begreifen.
Ein letzter Blick zurück zum Klassentreffen und tief hinein dieses seltsame Jahr 2025:
Ein Klassentreffen ist immer auch Selbstüberwindung, wenn man nie Teil der Masse war, wenn man lieber mit den Schmuddelkindern spielte und den scheelen Blick bei jeder schlauen Antwort schon ahnte. Ein Klassentreffen aber ist auch Belohnung, wenn man in den Augen der anderen sieht, dass man jene war und heute noch ist, Belohnung, wenn man erkennt, dass man jene niemals war, sondern stets eine andere. Je est un autre heißt es bei Rimbaud und in Kersten Knipps im März 2026 erscheinenden Buch „Das zweite Leben des Arthur Rimbaud. Vom Kultdichter zum Waffenhändler“.
Auf ein zweites Leben, das meist beginnt mit einem Nein!
Auf 2026! Auf Gegenwind und ein geheimnisvolles Lächeln!
Ute Cohen lebt in Berlin. Ihre Texte bei uns hier. Sie kuratierte für uns das CulturMag Sex Special. Danach das Special Tabu. Im Jahr 2020 erschien ihr Roman Poor Dogs bei Septime, zur Besprechung von Alf Mayer und zu der von Andrea Noack. Satans Spielfeld kam 2021 als Taschenbuch heraus, Joachim Feldmann dazu bei uns: Was kann Literatur? Ute Cohens 2022 erschienene schwarze Kapriole Falscher Garten für uns von Andrea Noack gelesen.
2024 erschien von ihr Der Geschmack der Freiheit. Eine Geschichte der Kulinarik, Alf Mayer bei uns dazu: Bei Ute Cohen erhält »Küchenphilosophie« eine völlig neue Bedeutung, CulturMag September 2024. Im Jahr 2025 glänzte sie mit »Glamour. Über das Wagnis, sich kunstvoll zu inszenieren« (zu Klampen Verlag), hier bei uns besprochen.
